01.精彩节选
孙策说“过两天送爹入土”，那两天像两年那么长。
守灵这种事，磨的不是身子，是心。
一整跪在棺前，膝盖从木胀到发麻，从发麻到针扎似的疼，最后什么都觉不着了。
身后吊唁的人来来去去，哭声、叹气声、絮絮叨叨的“将军走得太早了”，像水一样涌上来，又退下去。
孙策在前面答礼，一个头磕下去，半天才直起腰。孙权跟着磕，磕完了就跪着，跪着就盯着棺前的白烛发呆。
烛火一跳一跳的，把他的影子投在身后的白幔上，瘦伶伶的，像一随时会断的线。
“二公子，喝口水吧。”老仆端着碗凑过来，腰弯得比他还低。
他接过来喝了一口。水凉了，涩涩的，有点像老家井水的味道。
他愣了一下——老家？他才穿越两天，怎么觉着像过了两年？他把碗递回去，看着老仆弓着背退下去，下意识往他头顶瞄了一眼。灰扑扑的，什么都没有。
这两天他试过了。不是所有人头顶都有光。几十号人里，有光的就那么几个。
孙策头顶那团光血红血红的，烧得烈，像要把什么都点着。
吴夫人头顶的光灰白灰白的，淡得像冬天的雾气。
还有一个中年人，穿一身素净袍子，站在角落里不声不响，可孙权一眼就看见他头顶有团青色的光，光里浮着两个字——张昭。
他心里咯噔了一下。张昭，“内事不决问张昭”的张昭。
可他什么都没说，只是跪在那儿，偷瞄了几眼，把那人的脸死死记住。他现在知道规矩了。
在这个世界，他是二公子，是孙权，是孙坚的儿子。不能随便跟人搭话，不能逮着人就问“你叫什么”，更不能盯着人家头顶看——万一人家问“你看什么呢”，他怎么说？说我看你头上有光？所以他只能偷看，偷看，然后记着。
“仲谋。”孙策的声音忽然响起来。他一抬头，他已经站在面前了，眼圈还是红的，可精神比昨天好了些。
他伸出手：“起来走走，跪太久了。”他借力站起来，腿一软，差点又跪下去。
孙策一把扶住他，皱了皱眉：“怎么瘦成这样？”他心想，不是我瘦，是你弟本来就瘦。嘴上答的是：“没事，就是跪麻了。”
孙策扶着他往外走。院子里白幡和挽幛挂得满满当当，风一吹，呼啦啦地响，像无数只手在撕扯什么。
天压得很低，铅灰色的云层厚得像要塌下来，可偏偏一滴雨都没有。
“明天出殡。”孙策的声音很平，“送爹回曲阿。”
他点头。他知道这段历史。
孙坚死后，灵柩运回曲阿安葬。然后孙策会去投奔袁术，用传国玉玺换兵马，渡江南下，然后——然后死在那场他不知道的战争里。
他侧过头，看着孙策的侧脸。年轻，英武，下颌的线条硬朗得像刀刻出来的。
他头顶那团红光还在烧，可他总觉得那光里头缠着什么东西，黑黢黢的，像蛇，又像绳子，一圈一圈地绕上去。他的心往下沉了沉。
“哥。”他开口。孙策转过头：“嗯？”他张了张嘴，想说的话在嗓子眼里打了几个转，又咽了回去。说什么？说哥你头顶有黑丝？说哥你活不过几年？说哥你以后会死得很惨？他说不出口。
他只能问：“哥，你以后……有什么打算？”
孙策沉默了一会儿，目光越过那些白幡，落在远处灰蒙蒙的天边。“先把爹安葬了。然后……”他顿了顿，“去找袁术，要回爹的旧部。”
“袁术？”他脱口而出，“那个人不行。”
孙策愣了一下，扭头看他，眼里有点意外：“你怎么知道他不行？”
他心里一紧。糟了，说漏嘴了。他飞快地转着脑子——袁术不行，这是历史书上写的，是他看网文知道的，可这个时代的孙权怎么会知道？
“我……”他吞了口唾沫，“我听人说过。说袁术这个人，骄纵，自大，不是能成事的人。”“听谁说的？”“就……之前在老家的时候，听一些南来北往的客商说的。”
孙策盯着他看了两秒，忽然笑了。“仲谋，你什么时候学会听客商说话了？”
他心虚地低下头：“就是随便听听……”孙策伸手，在他脑袋上揉了一把。那动作很自然，像是做过无数次似的，掌心粗糙，可力道不重。
“袁术确实不是什么好东西。”他语气轻松了些，“可他手里有爹的旧部。我得把那些人要回来。”
“不能自己去募兵吗？”“募兵？”孙策笑了，“拿什么募？拿命募？仲谋，募兵要钱，要粮，要甲胄刀枪。
咱们现在有什么？有这块破地方？有这几十个老弱家兵？出了这个院子，谁认得咱们是谁？”
他不说话了。他知道孙策说得对。这个时代，什么都没有的人，连当兵的资格都没有。
“再说了，”孙策的声音低下来，像怕被风刮走似的，“爹的旧部，都是跟爹出生入死的人。
程普，黄盖，韩当，他们现在在袁术那儿，可他们心里向着谁，袁术不知道，我知道。
只要我去，他们就会跟我走。”
他说这话的时候，眼里有光。不是头顶那种红光，是另一种。是信心，是底气，是一个年轻人对自己未来的笃定。
孙权看着那光，忽然有点羡慕。他这辈子——不，上辈子，从来没有这么笃定过。他不知道毕业后要什么，不知道能不能找到工作，不知道明天会发生什么。他就那么浑浑噩噩地活着，打着游戏，熬着夜，一天一天地混子。
可孙策不一样。孙策知道自己要什么，知道自己能做什么，知道自己会做成什么。那是一种很刺眼的东西。
他低下头，盯着地上的青砖，闷声说：“哥，你小心点。”孙策又笑了：“小心什么？”“小心……袁术。小心身边的人。小心……”他顿了一下，声音更低了，“小心那些看着不起眼的人。”
孙策没说话。过了一会儿，才听见他说：“仲谋，你今天怪怪的。”他抬起头。孙策正看着他，眼神有点复杂，说不上是担心还是疑惑。
“你是不是做噩梦了？”孙策问，“从昨天醒过来就不太对劲。娘也说你吓着她了。”
他愣了一秒，飞快地点头：“嗯，做噩梦了。”“梦见什么了？”“梦见……”他脑子里飞快地转着，“梦见爹没了，然后哥你也……也没了。”这话半真半假，说出口的时候，他忽然觉得鼻子有点酸。
孙策愣了一下。然后他又伸手，在他脑袋上揉了一把，这回力道重了些，揉得他脑袋都歪了。“傻小子，”孙策说，声音里带着笑，可又不像在笑，“我命硬着呢。爹没了，还有我。你就老老实实待在娘身边，等我回来。”
他看着他。看着他头顶那团血红的火光，看着那几缕缠在上面的黑丝，想说什么，又什么都说不出来。最后只是点了点头：“嗯。”
第二天出殡。天压得很低，铅灰色的云层厚得像要塌下来，可偏偏一滴雨都没有。棺材被抬起来的时候，吴夫人哭得昏过去一次，被几个仆妇七手八脚扶到后面去了。
孙策在前头扛幡，一步一跪，从灵堂跪到大门外，膝盖磨破了，血渗出来，把白布裤子洇得一片一片的红。
孙权跟在后面，手里捧着灵位。那灵位不大，木头做的，上面写着“汉破虏将军孙坚讳文台之位”。他捧着它，像捧着一块烧红的炭，手心全是汗。
路两边站满了人。穿孝服的族人，穿素衣的宾客，还有看热闹的百姓，一层一层地叠着。
他低着头，不敢往两边看，可眼角的余光还是能瞥见那些人头顶的——有的有光，有的没有。他看见了张昭，站在人群里，头顶那团青色的光还在。
他看见了另外几个人，头顶也有光，可太淡了，看不清上面的字。
他还看见一个人，站在人群最后面，穿得破破烂烂，像个乞丐。
可那人头顶——他忍不住多看了一眼。
那光很淡，淡得几乎看不见，可它确实在。不是灰白，不是青色，而是一种说不上来的颜色，像快灭的火，像将熄的烛。
这一次他看清楚了。那光不是快要灭的烛火，是被人故意压暗的。像有人用手捂着灯，不让它亮起来。
他看不清那光里的字，他只知道，那人在看着他。
不对，是在看着他们。看着送葬的队伍，看着那口黑漆漆的棺材，看着前头一步一跪的孙策。
他想再看仔细点，可队伍已经走过去了。他只能回过头，继续捧着灵位，一步一步地往前走。
出殡的队伍走得很慢。从早上走到下午，才到城外那片选好的墓地。
墓已经挖好了，黑黝黝的，张着嘴等着那口棺材下去。他站在坑边，看着棺材被绳子吊着，一点一点往下放。
孙策跪在最前面，磕头磕得额头上全是血和泥。旁边的族人哭成一片，那哭声像刀子似的，一下一下往人心上戳。
他没哭。不是不难受，是哭不出来。他看着那口棺材往下沉，心里想的却是：孙坚死了，孙策也要死，孙权——不对，他——他要怎么办？他能做什么？什么都不会。
不会骑马，不会射箭，不会用剑。他只会打游戏，会背几首古诗，会知道一些这个时代还没发生的事情。
可那些事情，他不能说。说了也没人信。说了，他可能就被当成妖怪烧死了。
棺材落到坑底，发出沉闷的一声响。他的心里也跟着响了一声。他忽然明白了一件事。在这个时代，知道得多，不是福气，是诅咒。你知道谁要死，可你说不出口。你知道什么事会发生，可你改变不了。
你就那么眼睁睁地看着，看着那些事情一件一件地发生，看着那些人一个一个地死。就像他现在看着孙策头顶的黑丝一样。
土开始往坑里填。一铲，一铲，又一铲。他跪在那儿，膝盖早就没知觉了。他盯着那越填越满的坑，脑子里却想着另一件事。
那个乞丐。
那个头顶有光的乞丐。他是谁？他为什么在那儿？他看的是什么？
土填完了，坟包堆起来了。孙策点香，烧纸，又磕了一轮头。
天快黑了，有人上来扶他，说大公子，该回了。孙策站起来，腿软了一下，被旁边的人扶住。孙权也站起来，腿早就不是自己的了，站了好几下才站稳。
往回走的路上，他忍不住往人群里看。那个乞丐不见了。
人群慢慢散开，三三两两地往回走。他找了半天，没找到那团快灭的火一样的光。
“仲谋，看什么呢？”孙策的声音响起来。他收回目光：“没什么。”孙策没再问，只是伸手扶着他的肩，带着他往回走。那只手沉甸甸地压在肩头，掌心还是热的。
走了一会儿，他忽然问：“哥，你认识一个……穿得很破的人吗？像个乞丐。”
孙策愣了一下：“乞丐？今天来的？”“嗯，就站在人群最后面。”孙策想了想，摇头：“没注意。怎么了？”“没什么，”他说，“就是看着有点奇怪。”
孙策没当回事：“这种子，什么人都可能来。爹生前帮过不少人，说不定是来送一程的。”他点点头，没再说话。
可他心里记着那团光。那光太淡了，淡得几乎看不见。可它在。这个时代，头顶有光的人，没有一个是普通人。
那个乞丐，一定不是乞丐。
出殡后的第三天，孙策走了。他带着十几个人，骑马往北去，去找袁术。
临行前，他到孙权屋里坐了一会儿。孙权正躺在床上发呆——这几天他一直躺着，吴夫人说他身子虚，不让起来。其实他没什么事，就是不知道该什么。
“仲谋，”孙策坐在床边，“我走了，家里你照看着。”他坐起来：“哥，你什么时候回来？”孙策想了想：“说不好。快的话一两个月，慢的话……”他没说下去。
他看着他。他头顶那团红光还在烧，黑丝比前几天又多了几缕，缠得更紧了。
他攥紧被子。“哥，”他说，“你答应我一件事。”“什么事？”“不管什么时候，出门多带几个人。别一个人出去。”孙策愣了一下，然后笑了：“怎么，还在做那个噩梦？”他没吭声。
孙策伸手，又在他脑袋上揉了一把：“行了，我记住了。你好好养着，等我回来。”他站起来，往外走。
走到门口，又回头看了孙权一眼。
那眼神很复杂，有担心，有不舍，还有一些他看不懂的东西。然后他走了。
他坐在床上，听着外头的马蹄声渐渐远去，渐渐消失。他低头看着自己的手。这双手，瘦，白，骨节分明。
不是他的手，是孙权的。他会用这双手做什么？他能用这双手做什么？
他不能就这么等着。等着孙策回来，等着那黑丝变成真的，等着什么都做不了。
他想到孙策，想到韩当，想到程普。他们会骑马，会射箭，会用刀。他们不怕。不是因为他们不会死，是因为他们知道，怕没有用。怕了，就什么都做不了。做不了，就守不住。守不住，就什么都没了。
他得学点什么。骑马，射箭，剑术，什么都行。他得学。他得变强。
外头传来脚步声，然后是吴夫人的声音：“权儿？睡着了吗？”他坐起来：“没睡。”
吴夫人推门进来，手里端着一碗粥。她把粥放在床边的小几上，在床沿坐下，看着他。她头顶那团灰白色的光，还是那么淡，那么柔。
她没有问他为什么发呆，没有问他为什么脸色不好，只是看着他，安安静静地，像一盏不会灭的灯。
她坐在床沿，背挺得很直，像一撑住了就不会倒的柱子。可她的手在抖。
端着碗的手，指节泛白。她把碗递过来的时候，碰了他一下，冰凉的。她在厨房里忙了一早上，手怎么会是凉的？孙权接过碗，碰到她的手指，忽然明白了。
不是冷。是怕。怕他也会像他爹一样，说走就走了。
“娘亲手熬的，”她说，“放了蜂蜜，你小时候最爱喝的。”他端起碗，粥还是温的。他喝了一口，甜甜的，暖暖的，一路滑到胃里。他忽然想哭。不是因为粥好喝，是因为她已经很久没有这样给他熬过粥了。
不是因为她是吴夫人，是因为她是娘。
“娘，”他放下碗，声音有点哑，“哥会回来的，对吧？”
吴夫人看着他，伸手把他额前垂下来的头发拨到耳后。她的手很暖，指尖带着粥的热气。“会回来的。”她说，“你哥答应过的事，从来没有做不到的。”
他点点头。他又端起碗，把粥喝完了。碗底还沾着一点蜂蜜的甜味，他用手指刮了刮，塞进嘴里。吴夫人看着他这副吃相，忽然笑了，笑着笑着，眼眶又红了。“你这孩子，”她说，“跟你爹一个样，吃东西从来不肯好好吃。”
他愣了一下。他没见过孙坚，可这一刻，他忽然觉得，自己好像真的变成了她的儿子。不是装的，是真的。
“娘，”他脱口而出，“您也别太累了。”
吴夫人怔了怔，眼圈更红了。她没说话，只是伸手把他揽进怀里，像他小时候那样。
她的怀抱很暖，带着粥的香气和淡淡的药味。他靠在她肩上，忽然觉得，这个时代也没有那么可怕。至少，他还有娘，还有哥，还有一个家。
他闭上眼睛，听见她的心跳，一下一下的，很稳，很慢，像在说：没事的，没事的。
窗外，天色一直没放晴。那些云从昨天就压在那里，一动不动，像是忘了该往哪儿飘。可那碗粥的暖意，一直留在胃里，散不去。
